Ogni sera, il bar sotto l'ufficio è il rifugio di lui, dove Monica, con i suoi leggings neri e il sorriso consapevole, diventa il centro del suo universo. Ma quel mercoledì ...
Un seno generoso
Ogni sera, quando l’orologio segna le sei e lo schermo del computer si spegne, sento il bisogno di scendere. Il bar sotto l’ufficio è il mio rifugio. Il posto dove la giornata si dissolve in un bicchiere fresco e dove lei diventa il centro del mio universo.
Monica.
Il bar ha quell’illuminazione soffusa che rende tutto più morbido, più accettabile. Il legno scuro del bancone, il brusio delle conversazioni, il tintinnio dei bicchieri. Ma io non vedo niente di tutto questo. Io vedo solo lei.
La prima volta che l’ho notata, stava asciugando un bicchiere con movimenti lenti, quasi ipnotici. I capelli castani le cadevano sulle spalle, e quel corpo… quel corpo era impossibile da ignorare. Da allora, ogni pomeriggio, scendo con la scusa di un drink, ma la verità è che scendo per lei.
I leggings neri che indossa sono la mia ossessione. Le fasciano le gambe come una seconda pelle, seguendo ogni curva, ogni muscolo delle cosce. Quando si china per prendere qualcosa sotto il bancone, il tessuto si tende sul suo culo, e io devo stringere il bicchiere per non impazzire. Le sue gambe sono lunghe, tornite, e i leggings le fanno sembrare ancora più lunghe, ancora più invitanti. Immagino come sarebbe far scorrere le mani su quel tessuto, sentire il calore della sua pelle attraverso la stoffa sottile.
E poi ci sono le sue tette.
Monica ha un seno abbondante, pieno, che la magliettina che indossa cerca di contenere senza riuscirci. È una di quelle magliette aderenti, corte, che le lascia scoperto un pezzo di pancia e che si tende sul petto come se stesse per esplodere. Ogni volta che si muove, le sue tette ondeggianno leggermente, e io mi ritrovo a fissare come un idiota. Il tessuto si tende sui capezzoli quando l’aria condizionata è troppo forte, e io devo distogliere lo sguardo prima che se ne accorga.
Ma lei se ne accorge. Lo so che se ne accorge.
Monica mi guarda sempre con quel sorriso. È un sorriso divertito, consapevole, come se sapesse esattamente cosa mi sta facendo. Quando ordino da bere, i suoi occhi si incrociano con i miei per un istante, e quel sorriso si allarga appena. È come se mi stesse dicendo: “Lo so che mi stai guardando. E mi piace.”
Le sue movenze sono feline. Ogni gesto è calcolato, fluido, sensuale. Quando versa da bere, il suo corpo si muove con una grazia che mi ipnotizza. Quando si sposta dietro il bancone, i fianchi ondeggiano leggermente, e i leggings neri seguono quel movimento come se fossero stati creati apposta per lei. Le sue mani sono veloci sul bicchiere, ma il resto del suo corpo sembra muoversi al rallentatore, come per darmi il tempo di assorbire ogni dettaglio.
Ogni pomeriggio è lo stesso rituale. Entro nel bar, mi siedo al mio solito posto, e aspetto. Aspetto di vederla comparire da dietro il bancone. Aspetto quel sorriso. Aspetto il momento in cui i suoi occhi incontrano i miei e il mio cuore salta un battito.
Ordino sempre la stessa cosa, una birra fredda, ma non è per la birra che torno. È per il modo in cui lei mi serve. Si avvicina, si sporge leggermente verso di me, e le sue tette premono contro il bancone, la magliettina che si tende ancora di più. Mi porge il bicchiere con un gesto che sembra quasi una carezza, e le sue dita sfiorano le mie per un istante. Quel contatto mi elettrizza.
Poi, quel mercoledì pomeriggio scorso, tutto è cambiato.
Era una giornata come le altre. Il sole filtrava dalle finestre dell’ufficio, e io non vedevo l’ora di scendere. Quando sono entrato nel bar, l’ho cercata subito con lo sguardo. E lei era lì, come sempre, ma c’era qualcosa di diverso.
Monica stava parlando con un collega, rideva, e il suo corpo si muoveva con quella naturalezza che mi fa impazzire. I leggings neri le fasciavano le gambe e il culo come sempre, e la magliettina le stringeva le tette con la solita impudicizia. Ma c’era un’energia diversa in lei, una specie di vibrazione che non avevo mai notato prima.
Mi sono seduto al mio solito posto e ho aspettato. Lei ha finito di parlare, si è voltata, e i suoi occhi hanno incontrato i miei. Il sorriso che mi ha rivolto non era il solito sorriso divertito. Era qualcosa di più. Qualcosa che mi ha fatto accelerare il battito.
Si è mossa verso di me con quella sua andatura felina, i fianchi che ondeggiavano, i leggings che seguivano ogni movimento. Si è sporta in avanti, e le sue tette si sono premute contro il bancone, la magliettina che si tendeva sul suo seno abbondante. Potevo vedere la forma dei suoi capezzoli attraverso il tessuto, e il mio corpo ha reagito istintivamente.
“Il solito?” ha chiesto, con quella voce che mi fa venire i brividi.
Ho annuito, incapace di parlare. Lei ha sorriso di nuovo, quel sorriso consapevole che mi fa sentire nudo, e si è voltata per preparare la mia birra. Mentre si allungava per prendere il bicchiere, i leggings si sono tesi sul suo culo, e io ho dovuto stringere i pugni per non allungare le mani.
Poi si è voltata di nuovo, mi ha portato la birra, e invece di appoggiarla sul bancone e allontanarsi come faceva sempre, è rimasta lì. Si è appoggiata con i gomiti sul bancone, sporgendosi verso di me, con le tette schiacciate contro la superficie.
Mi ha guardato dritto negli occhi, e per un momento, il mondo si è fermato. Il brusio del bar è svanito, le altre persone sono scomparse. C’eravamo solo io e lei, e quello sguardo che prometteva qualcosa che non avevo ancora capito.
“Ti vedo ogni giorno,” ha detto, con un tono che non aveva mai usato prima. “Sempre lo stesso posto, sempre la stessa ora.”
Ho deglutito. “Mi piace la birra qui.”
Lei ha riso, una risata bassa, gutturale, che mi ha fatto venire la pelle d’oca. “Sicuro che è solo la birra?”
I suoi occhi sono scesi sul mio petto, poi sono risaliti sul mio viso, e ho capito che sapeva. Sapeva che non era per la birra. Sapeva che era per lei. E sapeva che io sapevo che lei sapeva.
Monica si è raddrizzata, e il movimento ha fatto ondeggiare le sue tette sotto la magliettina. Ha appoggiato le mani sui fianchi, i leggings neri che evidenziavano ogni curva del suo corpo, e mi ha guardato con un’espressione che era un misto di sfida e invito.
“Chiudi prima domani?” ha chiesto.
Ho annuito senza capire. “Perché?”
Lei ha sorriso, quel sorriso che mi fa perdere la testa, e si è allontanata con quella sua andatura felina, i fianchi che ondeggiavano, e il culo che mi invitava .
Mi ha lasciato lì, con la birra intatta e il cuore che batteva all’impazzata, a chiedermi cosa cazzo fosse appena successo.
Quel mercoledì pomeriggio, tutto è cambiato. E io lo sapevo. Potevo sentirlo nell’aria, in quel modo in cui lei mi aveva guardato, in quella domanda che sembrava semplice ma che nascondeva qualcosa di più.
Monica non era più solo la barista dalle tette esplosive che guardavo ogni pomeriggio. Era qualcosa di più. E io ero pronto a scoprire cosa.
Il magazzino
Il giorno dopo arrivo al bar con un’ora di anticipo rispetto al solito. Le mani mi tremano mentre spingo la porta a vetri. Il locale è quasi vuoto, pochi avventori sparuti ai tavoli, e Monica è dietro il bancone che asciuga un bicchiere con movimenti lenti, calcolati. I capelli castani le incorniciano il viso, e i leggings neri fasciano le sue gambe mentre si muove. Quando mi vede, le sue labbra si curvano in quel sorriso che conosco fin troppo bene. Appoggia il bicchiere e si sporge in avanti, i gomiti sul bancone, la maglietta che si tende sul suo seno.
“Sei in anticipo,” dice, e la sua voce ha una sfumatura diversa, più bassa, più intima.
Non faccio in tempo a rispondere. Monica alza un dito, un gesto che significa aspetta, poi si raddrizza e si guarda intorno nel locale. I suoi occhi tornano su di me, e con un movimento del capo mi fa segno di seguirla. Non dice una parola. Scompare dietro la porta del magazzino, e io resto immobile per un istante, il cuore che mi martella nel petto. Poi la seguo.
Il magazzino è stretto e lungo, scaffali metallici carichi di scatole e bottiglie su entrambi i lati. Una singola lampada al neon illumina lo spazio con una luce fredda. Monica è in piedi davanti a me, le spalle leggermente voltate, e quando la porta si chiude alle mie spalle il rumore del bar svanisce. Lei si gira, e nei suoi occhi c’è una determinazione che mi toglie il respiro.
In due passi è su di me. Le sue mani mi afferrano le spalle e mi spingono all’indietro contro lo scaffale. Il metallo freddo preme contro la mia schiena mentre il suo corpo si incolla al mio. I suoi leggings aderenti scivolano contro le mie gambe, il calore del suo corpo che filtra attraverso il tessuto. La sua bocca trova la mia, e il bacio è famelico, esigente. Le sue labbra si aprono sulle mie, la sua lingua mi esplora senza esitazione, e io mi aggrappo ai suoi fianchi, sentendo la curva dei suoi glutei sotto i leggings tesi.
Monica geme contro la mia bocca, un suono basso che vibra tra noi. Le sue mani scivolano dalle mie spalle al mio petto, le dita che si insinuano sotto l’orlo della mia camicia, cercando la pelle nuda. Il suo tocco è elettrico, ogni dito un punto di fuoco che mi accende. Mi bacia più a fondo, la sua lingua che gioca con la mia, e io le stringo i fianchi, attirandola ancora più vicina. Il suo seno preme contro il mio torace, i capezzoli tesi che si sentono attraverso i tessuti sottili.
Lei si stacca appena, il respiro corto, gli occhi scuri e lucidi. Le sue dita trovano la mia cintura, e con movimenti sicuri la slaccia. Il suono metallico della fibbia risuona nel silenzio del magazzino. Io smetto di respirare. Monica mi guarda mentre le sue mani abbassano la cerniera, e sul suo viso c’è un’espressione di controllo assoluto, di desiderio consapevole. Sa esattamente cosa sta facendo.
Si abbassa lentamente, le ginocchia che toccano il pavimento freddo, i suoi occhi che non lasciano mai i miei. Le sue mani mi accarezzano i fianchi mentre mi libera dai vestiti, e quando le sue dita si chiudono intorno a me, un brivido mi percorre la spina dorsale. La sua presa è salda, sicura, e io mi appoggio allo scaffale, le dita che afferrano il metallo freddo.
La sua bocca si avvicina, e il primo tocco delle sue labbra mi fa gemere. È un bacio leggero, quasi reverente, poi la sua lingua traccia una linea lenta dalla base alla punta. Il calore è incredibile, la sensazione della sua bocca umida che mi fa vacillare. Monica mi prende più a fondo, le sue labbra che si stringono intorno a me, e inizia un ritmo lento e deliberato che mi fa impazzire. Ogni movimento è calcolato, ogni carezza della sua lingua un’onda che mi travolge.
I suoi occhi sono chiusi ora, le ciglia scure che ombreggiano le guance, e i suoi capelli castani le cadono sulle spalle mentre il suo capo si muove. Le mie mani trovano la sua nuca, le dita che si intrecciano tra i suoi capelli setosi, e lei risponde con un suono profondo di gola che vibra attraverso di me. Il ritmo aumenta, la sua bocca che mi accoglie più a fondo, la sua lingua che gira e stuzzica con maestria.
Sento la tensione che si accumula, un calore che si propaga dal basso ventre. Il mio respiro si fa frammentato, i miei fianchi che si muovono istintivamente verso di lei. Monica lo sente, e invece di rallentare, accelera, la sua presa che si stringe, la sua bocca che mi prende con più urgenza. I suoi occhi si aprono e incontrano i miei, e in quello sguardo c’è una fame che mi spinge oltre il limite.
Vengo con un gemito strozzato, il corpo che si contrae, le mani che stringono i suoi capelli. Monica non si ritrae. Mi prende tutto, la sua gola che lavora mentre ingoia ogni goccia, i suoi occhi fissi nei miei. È un momento che si estende all’infinito, il piacere che mi attraversa come una scarica elettrica, e lei è lì, presente, che accoglie tutto di me.
Quando infine si stacca, le sue labbra sono gonfie e umide. Si rialza con grazia felina, le mani che si appoggiano al mio petto, e mi guarda con un sorriso soddisfatto. Il suo dito traccia una linea lungo la mia mascella, e io resto immobile, il respiro ancora irregolare, il cuore che batte così forte che sono certo possa sentirlo.
“Lo sapevo,” sussurra, e la sua voce è velluto roco. Le sue labbra sfiorano le mie, un bacio leggero che sa di me e di lei.
Non trovo le parole. Monica si sistema i capelli con un gesto disinvolto, poi si volta verso la porta del magazzino. Si ferma sulla soglia, girandosi a guardarmi da sopra la spalla. I suoi occhi brillano sotto la luce al neon, e il suo sorriso è promessa e sfida.
“Domani alla solita ora,” dice, e sparisce nel bar.
Io resto contro lo scaffale, il metallo freddo contro la schiena, il sapore di lei ancora sulle labbra. Il rumore del bar filtra attraverso la porta, voci attutite, il clangore dei bicchieri.
Mi ricompongo lentamente, le mani che tremano ancora, e realizzo che niente sarà più come prima. Monica non è più solo la barista che osservo ogni sera. È qualcosa di diverso ora, qualcosa di più. E mentre mi aggiusto i vestiti e apro la porta per tornare nel locale, so che tornerò domani, e il giorno dopo, e quello dopo ancora.
Perché Monica ha cambiato le regole del gioco, e io non voglio più giocare da solo.
