Sophie, Martina e Angela partono per un weekend a Roma, ma un viaggio in metro affollata trasforma Sophie in protagonista di un'esperienza sensuale e clandestina, tra contatti casuali e desideri inconfessabili.
Una giornata molto calda
Ciao amici, sono Sophie. Oggi voglio raccontarvi di un weekend passato a Roma a luglio dell’altro anno. Un weekend che è rimasto impresso nella mia memoria per motivi che forse non immaginate, o forse sì, se conoscete il mio blog e il mio modo di vivere la sensualità come un’arte.
Tutto inizia con una decisione presa tra un aperitivo e l’altro, come spesso accade con le migliori idee. Io, e le mie amiche del cuore, Martina e Angela, abbiamo questa abitudine, quasi un rituale sacro, di ritagliarci qualche weekend ogni tanto per esplorare città italiane o straniere. Non siamo turiste convenzionali quelle che corrono da un monumento all’altro con la macchina fotografica al collo e la mappa spiegazzata in mano. Noi vogliamo assaporare, letteralmente e metaforicamente. Vogliamo gustare i sapori del posto, respirare la sua atmosfera, perderci nelle sue strade e scoprire cosa rende unica ogni destinazione.
Quella volta abbiamo scelto Roma. Tre giorni nella Città Eterna, con il suo caldo implacabile di luglio e il suo cielo di un azzurro quasi irreale. Da Venezia, la mia città d’adozione, abbiamo viaggiato in treno veloce, comodamente sedute in fila come tre comari dirette a un appuntamento con il destino.
Il viaggio è stato divertente, tra risate, pettegolezzi e quel senso di libertà che solo un treno in corsa sa regalarti. Il mondo che scorre fuori dal finestrino, i campi gialli di grano maturo, le case che sfrecciano via in un battito di ciglia. Arrivate a Termini, abbiamo preso la metro per raggiungere l’hotel, trascinando i nostri trolley con l’entusiasmo di bambine in gita scolastica.
Roma è una città storica stupenda, questo lo sanno tutti. Io c’ero già stata altre volte per lavoro, sfilate e servizi fotografici che mi hanno portata a calcare le sue strade con l’urgenza di chi ha un appuntamento professionale e poco tempo per godersi il contesto. Ma non c’ero mai stata con le mie amiche, con l’unico obiettivo di visitare, esplorare, vivere la città con il ritmo lento del piacere e non con quello frenetico degli impegni. C’è una differenza fondamentale tra attraversare una città per lavoro e farlo per puro diletto. La prima volta vedi solo ciò che devi vedere, la seconda vedi tutto il resto.
Il sabato si è presentato con un caldo torrido, Roma a luglio non perdona, ma regala anche una luce particolare, dorata, quasi sensuale, che accarezza i monumenti e li fa risplendere come gioielli antichi. Noi tre abbiamo deciso di vestirci il più leggermente possibile, un atto di sopravvivenza più che una scelta estetica. Sandali, cappellini per ripararci dal sole, abiti ridotti all’essenziale.
Io ho scelto un vestitino bianco. Leggerissimo. Corto. Senza reggiseno.
Forse dovrei spiegare meglio questo outfit, perché non era una scelta casuale. Il tessuto era un cotone talmente sottile da sembrare quasi inconsistente, di un bianco candido che sotto il sole romano diventava quasi abbagliante. La scollatura era generosa, forse eccessiva per una giornata di turismo, ma io non sono il tipo da preoccuparmi dell’eccessivo quando si tratta di mostrare ciò che la natura mi ha generosamente donato.
Il seno abbondante che ho ereditato da mia madre francese trovava in quel vestito la sua cornice ideale, libero da costrizioni, visibile nella sua forma naturale a chiunque avesse avuto l’ardire di guardare. E sotto, solo un perizoma di pizzo , quasi invisibile, che mi faceva sentire nascostamente trasgressiva in mezzo a una folla di turisti ignari.
Abbiamo deciso di andare in centro a vedere il Colosseo, perché non si può dire di essere stati a Roma senza averlo visto, almeno una volta. E così ci siamo dirette verso la metro, scendendo nelle viscere della città con il flusso di altri turisti e romani che iniziavano la loro giornata. La stazione era già affollata, un brulicare di corpi e voci in mille lingue diverse, l’odore del sudore mescolato a quello del dopobarba e dei profumi dozzinali.
Quando il treno è arrivato, si è aperta la solita lotta per entrare. Martina e Angela sono riuscite a infilarsi da un ingresso più avanti, mentre io, per una serie di circostanze che il destino ha tessuto con precisione quasi crudele, sono stata spinta verso l’entrata precedente. Le porte si sono chiuse con quel sibilo pneumatico che nei film preannuncia sempre qualcosa di importante, e il treno è partito con uno scossone che ha fatto perdere l’equilibrio a più di una persona.
Era molto affollato. Era una massa compatta di corpi, un muro umano che non lasciava spazio nemmeno per respirare. Mi sono ritrovata incastrata in un angolo, o meglio, in uno spazio che non era un angolo ma una zona di confine tra tre persone. Davanti a me un uomo sulla quarantina, dietro di me un altro uomo leggermente più anziano, e di lato, premuta contro il mio fianco destro, una donna che non ho mai visto in faccia ma di cui ricordo perfettamente la consistenza della pelle nuda del braccio.
Dieci minuti. Solo dieci minuti di viaggio tra una fermata e l’altra. Ma dieci minuti possono essere un’eternità quando accadono certe cose.
Il treno ondeggiava, si fermava, ripartiva, e ogni movimento era un pretesto per i corpi di scontrarsi, scivolare, premersi. Il signore davanti a me era più alto di me, che pure sono alta, e aveva quel tipo di corporatura solida che non si muove facilmente. Ogni volta che il treno frenava, io venivo spinta in avanti contro di lui. Il mio petto, i miei seni liberi sotto il vestito leggero, premevano contro la sua schiena coperta da una camicia estiva. Potevo sentire il calore del suo corpo attraverso il tessuto, la solidità dei suoi muscoli, la curva della sua spina dorsale.
Dietro di me, l’altro uomo era più basso, e questo significava che il suo torace era all’altezza perfetta della mia nuca, mentre più in basso, qualcosa di più duro e definito premeva contro il mio fondoschiena. Ogni scossone del treno lo spingeva contro di me, e ogni volta io mi ritrovavo schiacciata tra due corpi maschili, come un panino umano farcito di eccitazione crescente.
La donna al mio fianco non era da meno. Aveva un abito senza maniche che lasciava le braccia scoperte, e il suo braccio nudo era premuto contro il mio, pelle contro pelle, con quel calore umido che solo il sudore estivo sa creare. A ogni curva del treno, il suo seno sfiorava il mio, e io potevo sentire la consistenza diversa del suo corpo, più morbido, più cedevole di quello maschile.
Non c’era spazio per muoversi, non c’era modo di sfuggire a quel contatto continuo. E la cosa che mi sorprende ancora oggi, che mi fa arrossire se ci penso troppo a lungo, è che non volevo sfuggirne. Non ho fatto nulla per allontanarmi, per cercare uno spazio che non esisteva. Sono rimasta lì, immobile, a subire e allo stesso tempo a ricercare quel contatto.
Il treno si è mosso ancora, un’altra frenata brusca, e io mi sono ritrovata con i seni completamente schiacciati contro la schiena dell’uomo davanti. Potevo sentire i miei capezzoli indurirsi sotto il vestito, premere contro il tessuto sottile, e sapevo che se qualcuno mi avesse guardato in quel momento, avrebbe visto chiaramente la loro forma, il loro turgore. L’uomo deve aver sentito qualcosa, perché si è irrigidito per un attimo, ma non si è mosso. Non ha fatto nulla per allontanarsi. È rimasto lì, fermo, come se stesse aspettando.
Dietro di me, l’altro uomo ha fatto un movimento che poteva sembrare casuale, ma che non lo era. La sua mano, che prima era lungo il fianco, si è spostata leggermente, venendo a trovarsi proprio all’altezza del mio fianco destro. Quando il treno ha curvato, le sue dita hanno sfiorato la curva del mio sedere attraverso il vestito. Un tocco leggero, quasi impercettibile, che poteva passare per accidentale. Ma poi è successo di nuovo. E ancora. Piccoli tocchi che duravano un secondo in più del necessario, che premevano con una forza che andava oltre il semplice contatto casuale.
La donna al mio fianco si è mossa anche lei. Il suo braccio ha cambiato posizione, scivolando leggermente dietro la mia schiena, in un gesto che poteva sembrare protettivo ma che in realtà mi teneva ferma, mi impediva di sfuggire a quella prigione di corpi. Le sue dita hanno trovato la pelle nuda della mia scapola, lasciata scoperta dalla scollatura generosa del vestito, e hanno iniziato a tracciare piccoli cerchi, quasi invisibili, quasi immaginari.
Io non ho fatto nulla. Non ho detto nulla. Sono rimasta lì, in mezzo a quel vagone affollato, circondata da persone che leggevano il giornale o guardavano il cellulare, completamente ignare di quello che stava succedendo in quel piccolo spazio di tre corpi premuti insieme. Il mio respiro è diventato più affannoso, il mio cuore ha iniziato a battere più forte. Potevo sentire un calore diffondersi dal basso ventre, quella sensazione familiare di eccitazione che cresceva lentamente, inesorabilmente.
Il treno ha continuato il suo percorso, fermandosi e ripartendo, e ogni movimento era un’opportunità per nuovi contatti. L’uomo davanti ha fatto qualcosa che non dimenticherò mai. Quando il treno si è fermato a una stazione e la folla si è mossa, lui ha fatto un passo indietro, o almeno così è sembrato. Ma invece di allontanarsi, il suo corpo è venuto a trovarsi ancora più vicino al mio. Potevo sentire chiaramente ora qualcosa di duro premere contro il mio ventre, attraverso i vestiti. Una protuberanza inequivocabile che mi ha fatto capire che non ero l’unica a essere eccitata in quel vagone.
L’uomo dietro di me ha intensificato i suoi tocchi. Quello che prima era un semplice sfioramento è diventato una carezza più decisa. La sua mano si è mossa sulla curva del mio sedere, seguendo il contorno della natica attraverso il tessuto leggero del vestito. Potevo sentire ogni dito, ogni movimento, e il mio corpo rispondeva con un calore che si diffondeva tra le mie cosce. Sapevo che ero bagnata, che il perizoma di pizzo che indossavo stava diventando umido, e l’idea che qualcuno potesse accorgersene mi eccitava ancora di più.
La donna ha continuato il suo lavoro silenzioso. Le sue dita hanno scivolato più in basso, seguendo la curva della mia vita, poi sono risalite lungo la colonna vertebrale, sollevando leggermente il tessuto del vestito. Per un attimo, ho sentito l’aria fresca della metro sulla pelle nuda della schiena, prima che le sue dita tornassero a coprirmi. Era un gioco silenzioso, un’esplorazione clandestina che nessun altro nel vagone poteva vedere.
Dieci minuti. Solo dieci minuti. Ma in quei dieci minuti ho vissuto un’esperienza che non avevo mai provato prima. Essere toccata, accarezzata, esplorata in pubblico, da tre persone contemporaneamente, senza che nessuno se ne accorgesse. Senza che io potessi vedere i loro volti, conoscere i loro nomi, sapere chi erano. Solo corpi, solo mani, solo sensazioni.
Quando il treno si è fermato alla stazione del Colosseo, la folla si è mossa verso l’uscita. I tre corpi che mi circondavano si sono allontanati, ognuno nella propria direzione, senza uno sguardo, senza una parola. Sono rimasta lì, in mezzo al vagone che si svuotava, con il respiro ancora affannoso e il corpo che tremava leggermente. Ho visto Martina e Angela che mi facevano cenno dalla banchina, ignare di quello che era appena successo, e le ho raggiunte con le gambe che mi sembravano di gelatina.
Il resto della giornata è trascorso in una sorta di nebbia. Abbiamo visitato il Colosseo, fatto le foto di rito, mangiato un gelato sotto il sole cocente. Ma la mia mente era altrove, tornava continuamente a quei dieci minuti in metro, a quelle mani che mi avevano toccata, a quei corpi che si erano premuti contro il mio. Ogni volta che ripensavo a un dettaglio, a un tocco particolare, sentivo un brivido corrermi lungo la schiena, e dovevo stringere le cosce per contenere l’eccitazione che tornava a farsi sentire.
Quella notte, in hotel, ho sognato la metro.
Nel sogno, il vagone era ancora più affollato, una massa compatta di corpi senza volto. Ero al centro, completamente nuda questa volta, e tutte quelle mani mi toccavano, mi esploravano, mi possedevano. Non c’era più la barriera del vestito, del pizzo, della decenza. Solo pelle contro pelle, dita che scivolavano in ogni piega del mio corpo, bocche che mi baciavano in punti che non potevo vedere. Mi sono svegliata nel cuore della notte, madida di sudore, con il cuore che batteva all’impazzata e le mani strette tra le gambe, il corpo scosso da un orgasmo che non sapevo di aver avuto.
Ecco, amici. Questo è il mio ricordo di quel weekend a Roma. Un weekend che doveva essere di turismo e relax, e che è diventato qualcosa di completamente diverso. Qualcosa che mi ha fatto scoprire un lato di me che non conoscevo, o che forse avevo sempre saputo di avere ma non avevo mai avuto il coraggio di esplorare. La mia bisessualità, la mia inclinazione all’esibizionismo, il mio desiderio di essere toccata e guardata. Tutto è emerso in quei dieci minuti in una metro affollata, e quella notte in hotel, con quel sogno intenso e vibrante, ha confermato quello che già sapevo.
Sono Sophie, e questa è una delle mie storie. Ci sono molte altre esperienze che potrei raccontarvi, molti altri momenti in cui il mio corpo ha preso il sopravvento sulla mia ragione. Ma questa, questa resta una delle più vivide, delle più intense. Perché è stata la prima volta che ho veramente capito cosa significa essere desiderata da più persone contemporaneamente, cosa significa arrendersi al piacere del contatto fisico senza riserve, senza vergogna.
E forse, cari amici, è proprio questo il punto di tutto. Non c’è vergogna nel desiderare, nel farsi toccare, nel godere di sensazioni che il corpo ci regala. C’è solo vita, solo esperienza, solo quel momento perfetto in cui tutto sembra possibile e niente è proibito. La metro di Roma, quel pomeriggio di luglio, è stata il mio momento. Il vostro potrebbe essere dietro l’angolo, in attesa di essere vissuto.
