In un camerino nascosto di Selfridges, Marisa e il suo partner trasformano una fuga natalizia a Londra in un momento di passione travolgente, dove ogni gesto è una dichiarazione d'amore e ogni tocco una promessa mantenuta.
Un Natale a Londra
Ricordo il freddo di dicembre che mordeva le guance appena usciti dall’aeroporto di Stansted. Ricordo le luci di Oxford Street che si accendevano una dopo l’altra, come una promessa mantenuta. Quest’anno io e Marisa abbiamo deciso di trascorrere le festività a Londra, una delle città che amiamo di più e che visitiamo spesso. È il nostro rifugio, il nostro parco giochi. Spesso prendiamo voli economici al mattino presto, solo per un giorno di shopping, e torniamo la sera stessa con le valigie piene e la soddisfazione dipinta in volto. Ma questa volta è Natale, e ci concediamo tre giorni interi.
Camminiamo lungo Regent Street, i palazzi vittoriani decorati con ghirlande e nastri dorati. Marisa indossa un cappotto di lana cammello, la sciarpa rossa avvolta attorno al collo, i capelli castani che sfuggono dal berretto di lana. La osservo mentre si ferma davanti a una vetrina, gli occhi che brillano riflettendo le luci. Il suo respiro forma nuvole bianche nell’aria gelida. Le prendo la mano guantata e lei stringe le dita attorno alle mie, senza guardarmi. Non ne ha bisogno.
Entriamo da Selfridges, il calore ci avvolge come una coperta. L’odore di legno di cedro e cannella del reparto profumeria mi riempie le narici. Marisa si dirige verso gli ascensori, mi fa cenno di seguirla. Conosce questo negozio meglio di me.
Ogni piano, ogni angolo. Saliamo al secondo piano, quello delle collezioni più esclusive. I camerini sono in fondo a un corridoio seminascosto, dietro una parete di specchi fumé. Non ci sono commesse in vista. Il silenzio è rotto solo dal ronzio lontano dell’impianto di riscaldamento.
Marisa sceglie il camerino più grande, quello con la tenda di velluto blu. Entra e mi tira dentro con uno sguardo. Chiudo la tenda dietro di noi. Lo spazio è ridotto: uno specchio a figura intera, un gancio alla parete, una panca rivestita di velluto consumato. I nostri cappotti finiscono ammonticchiati sulla panca. Marisa si sbottona la sciarpa con movimenti lenti, senza staccare gli occhi dai miei. Le sue dita tremano leggermente. Non per il freddo.
Mi spinge contro la parete, le sue labbra trovano le mie. Le sue mani scivolano sotto il mio maglione, le unghie che graffiano leggermente la pelle dell’addome. Il mio respiro si spezza. Le afferro i fianchi, la attiro più vicino. Il suo corpo si incastra contro il mio come un meccanismo perfetto. La sento sorridere contro le mie labbra. Sa esattamente quello che fa.
Le mie mani trovano la zip del suo vestito. La abbasso centimetro dopo centimetro, sentendo la sua pelle nuda sotto i polpastrelli. Il tessuto scivola via, si accumula ai suoi piedi come una pozzanghera di seta grigia. Sotto indossa un reggiseno di pizzo nero e mutandine coordinate. Le sue curve sono ombre nello specchio, riflesse infinite che si moltiplicano. Le bacio il collo, la clavicola, la spalla. Lei rovescia la testa all’indietro, un sospiro che sembra un singhiozzo.
Ma è Marisa a prendere il controllo. Si inginocchia davanti a me, sul pavimento freddo, senza curarsene. Le sue dita slacciano la cintura, poi il bottone dei pantaloni. Abbassa la zip con un gesto deciso. Il suono metallico riempie il camerino. I suoi occhi scuri mi guardano dal basso verso l’alto, attraverso le ciglia lunghe. Occhi che conosco da vent’anni e che ancora mi fanno mancare il fiato.
Libera il mio sesso dai boxer. Lo guarda, lo studia come se fosse la prima volta. Le sue dita lo avvolgono alla base, sentono il calore, la consistenza della pelle, le vene in rilievo che pulsano sotto il suo tocco. Il glande è turgido, scuro, lucido di umori. Lei lo accarezza con il pollice, spalmando la goccia che si forma sulla punta. Un brivido mi attraversa la colonna vertebrale.
Poi la sua bocca si avvicina. Il primo momento: le sue labbra sfiorano la punta, un bacio leggero come una piuma. Il secondo momento: la lingua esce, lecca il glande in un movimento circolare, lento, assaggiando il sapore salato del pre-seme. Il terzo momento: la sua bocca si apre, accoglie la testa del mio sesso tra le labbra, il calore umido che mi avvolge come guaina di seta bagnata. Il quarto momento: scende più a fondo, la lingua che preme contro la parte inferiore, le labbra strette attorno al fusto. Il quinto momento: le sue mani mi afferrano i fianchi, le unghie che si conficcano nella carne mentre inizia un ritmo lento, deliberato.
Ogni secondo è un’eternità compressa. La guardo dallo specchio di fronte: la curva della sua schiena nuda, i capelli che le cadono sul viso, il movimento ritmico della sua testa. I suoi occhi non mi lasciano mai. Sono pozzi scuri di desiderio, di controllo, di devozione. Le sue guance si incavano quando succhia più forte, il suono umido e osceno che riempie il camerino.
Si ferma. Mi porta sull’orlo e poi si ferma. Stringe la base del mio sesso tra pollice e indice, bloccando l’onda montante. Il mio corpo trema, i muscoli delle cosce che si contraggono. Lei sorride, le labbra ancora umide. “Non ancora,” sussurra. La sua voce è roca, rotta. Riprende, più lenta. La sua lingua traccia linee lungo la parte inferiore del fusto, segue le vene come fiumi su una mappa.
Le sue labbra scendono verso i testicoli, li bacia, li lecca. Li prende in bocca uno alla volta, succhiando delicatamente, la lingua che li massaggia con devozione. La loro forma rotonda e piena riempie la sua cavità orale, il sapore di pelle e muschio che la fa gemere di piacere.
Risale. Più veloce ora. Il suo ritmo si fa incalzante, disperato. I suoi occhi si stringono, le sue narici si dilatano. Sento l’orgasmo che si accumula come un’onda di marea, irresistibile. Lei se ne accorge, non si ferma. Anzi, accelera. I suoi denti sfiorano la pelle del fusto, un morso leggero che mi fa trasalire, che aggiunge una punta di dolore al piacere.
E poi vengo. Il mondo si ferma. Il primo spasmo mi squarcia, un lampo bianco che mi acceca. Il seme esplode nella sua bocca, un getto caldo e denso che colpisce il fondo della sua gola. Il secondo spasmo segue immediatamente, un’altra ondata che lei accoglie senza esitare.
Le sue labbra sono sigillate attorno a me, non perde una goccia. Il terzo spasmo è più debole, un fremito che mi attraversa come un terremoto di assestamento. Il quarto è un sussulto finale, l’ultimo residuo di piacere che si deposita sulla lingua.
Lei non si stacca immediatamente. Resta lì, il mio sesso che si ammorbidisce nella sua bocca, le sue labbra che lo trattengono con delicatezza. Poi, lentamente, si ritrae. Alza lo sguardo verso di me, gli occhi lucidi di lacrime trattenute, le labbra gonfie e umide. Deglutisce. Vedo il movimento della sua gola, il momento esatto in cui mi accetta completamente dentro di sé. Un gesto di resa totale, di fiducia assoluta.
Si alza in piedi, le ginocchia che cedono leggermente. La sostengo per i gomiti. Mi bacia, un bacio profondo che sa di me, di noi, di questo momento rubato in un camerino londinese. Le sue mani si appoggiano sul mio petto, sentono il mio cuore che batte come un tamburo impazzito.
“Ti amo,” sussurra contro le mie labbra.
“Ti amo,” rispondo, e le parole non sono mai suonate così vere.
Ci rivestiamo in silenzio, i movimenti lenti e goffi di chi è appena tornato da un altro pianeta. Marisa si sistema il vestito, si liscia i capelli davanti allo specchio. Io riallaccio i pantaloni con dita che ancora tremano. Usciamo dal camerino uno alla volta, prima lei, poi io, con la naturalezza di due persone che hanno solo provato dei vestiti.
Ma entrambi sappiamo che non è così. Entrambi sappiamo che questo momento resterà inciso nella nostra memoria come un marchio a fuoco. Londra, Natale, un camerino nascosto al secondo piano di un grande magazzino. Il sapore di una promessa mantenuta, di un amore che si rinnova nei gesti più intimi e segreti.
Torniamo nella fredda sera londinese, le luci di Natale che brillano sopra le nostre teste. La mano di Marisa cerca la mia, le nostre dita si intrecciano. Camminiamo verso il prossimo negozio, verso la prossima avventura, verso il resto della nostra vita insieme.
E io so, con certezza assoluta, che non esiste nessun altro posto al mondo dove vorrei essere.
