Sophie riceve una chiamata improvvisa che la porta da Venezia a Madrid, dove un incontro segreto con Elena, una hostess dagli occhi azzurri, trasforma un volo di lavoro in un gioco di desiderio proibito a diecimila metri d'altezza.
La sfilata a Madrid
Il telefono squilla mentre sono ancora a letto, avvolta nelle lenzuola di seta del mio appartamento veneziano. Mi allungo verso il comodino, i capelli rossi arruffati sul cuscino, e afferro il cellulare.
“Sophie, sono Marcello.”
La voce del direttore artistico della sfilata mi arriva chiara nonostante il fruscio della connessione. Mi metto seduta, il lenzuolo che scivola sul mio seno nudo.
“Sophie, devi venire a Madrid!”
Le sue parole mi attraversano come una scossa elettrica. Madrid. La città che non dorme mai, dove le notti si trasformano in albe e dove ogni angolo nasconde una storia da raccontare.
“Quando?” chiedo, già con i piedi nudi sul pavimento fresco.
“Stasera. Il volo parte alle ventidue da Marco Polo. Ti ho prenotato un posto in business class. Non puoi mancare, sei la protagonista della nostra collezione.”
Riattacco e rimango ferma per un momento, il cuore che batte più veloce. Guardo fuori dalla finestra, verso il Canal Grande dove una gondola scivola silenziosa sull’acqua verde. Venezia è bellissima, ma Madrid mi chiama con la sua promessa di luci e di novità.
Mi alzo e cammino verso l’armadio, aprendo le ante scorrevi a specchio. I miei vestiti sono ordinati per colore, una fila di abiti eleganti che raccontano la mia vita tra sfilate e servizi fotografici. Stasera voglio sentirmi potente. Stasera voglio essere Sophie, la donna che non chiede permessi.
Scelgo una camicetta bianca in seta, trasparente quel tanto che basta per intravedere il pizzo nero del reggiseno sotto. La minigonna nera è corta, audace, lascia scoperte le cosce prima dell’inizio delle calze autoreggenti. Le calze, nere con il bordo di pizzo, le ho comprate a Parigi la settimana scorsa. I tacchi a spillo completano l’insieme, neri, lucidi, con dodici centimetri che trasformano il mio modo di camminare in una dichiarazione di intenti.
Mi guardo allo specchio mentre mi trucco. Il fondotinta illumina la mia pelle diafana, il rossetto rende le mie labbra carnose ancora più piene. I miei occhi verdi brillano sotto le ciglia folte, e le lentiggini sul naso mi danno un’aria sbarazzina che contrasta con l’eleganza dell’abbigliamento.
L’aeroporto Marco Polo è affollato quando arrivo, il mio trolley che rotola dietro di me sul pavimento lucido. Il profumo del caffè si mescola a quello della pizza al taglio e dell’aria condizionata. Superiamo i controlli con la velocità concessa ai passeggeri business, e poi sono nella sala d’attesa, a sorseggiare uno spumante mentre guardo gli aerei sulla pista attraverso le vetrate.
Il Boeing 747 ci aspetta, enorme e bianco sotto le luci della sera. Quando salgo a bordo, l’hostess mi accoglie con un sorriso professionale. Mi guida al mio posto, vicino all’oblò, e mi aiuta con la borsa.
“Desidera qualcosa da bere, señorita ?”
“Un prosecco, grazie.”
L’hostess annuisce e si allontana. Mi sistemo sul sedile in pelle blu, accavallo le gambe, e la minigonna sale ancora di più. Non mi preoccupo di abbassarla. Guardo fuori dall’oblò: le luci di Venezia brillano in lontananza, la laguna è uno specchio scuro punteggiato di riflessi dorati.
L’aereo inizia a muoversi, rullando sulla pista. Il rombo dei motori aumenta, e poi siamo in aria, schiacciati contro i sedili dalla forza del decollo. Venezia rimpicciolisce sotto di noi, diventa un giocattolo, una cartolina, un ricordo.
Quando il segnale delle cinture si spegne, la cabina si trasforma. Le luci si abbassano, diventano soffuse, intime. Il rombo costante dei motori crea un sottofondo che mi fa sentire isolata dal mondo, sospesa in un limbo tra una vita e l’altra.
L’hostess torna con il mio prosecco. È giovane, forse della mia età, con i capelli biondi raccolti in uno chignon severo e gli occhi azzurri che brillano anche nella luce fioca. La divisa le sta bene, aderente nei punti giusti, e quando si china per posare il calice sul tavolino, intravedo la curva del suo seno.
“Qualcos’altro, señorita ?”
“Sophie” dico. “Chiamami Sophie.”
Lei sorride, un sorriso che le raggiunge gli occhi. “Io sono Elena. Se hai bisogno di qualsiasi cosa, premi il pulsante sopra la tua testa.”
Si allontana, ma i suoi occhi indugiano su di me un istante più del necessario. La guardo camminare lungo il corridoio, i fianchi che oscillano sotto la gonna della divisa. Sorseggio il mio prosecco e sento un formicolio alla base della schiena.
Il volo dura tre ore. Tre ore in cui non c’è niente da fare se non guardare il buio fuori dall’oblò e ascoltare il ronzio dei motori. Estraggo il mio tablet dalla borsa e apro il blog. Storieaccanto. Le mie storie. Le parole che scrivo di notte, quando Venezia dorme e io sono sveglia a ricordare, a immaginare, a costruire mondi di desiderio.
Stasera, però, non riesco a concentrarmi. I miei occhi tornano continuamente verso il fondo della cabina, dove Elena sta parlando con un collega. Ride per qualcosa che lui ha detto, ma il suo sguardo scivola verso di me, mi trova, si sofferma.
Abbasso il tablet e la guardo apertamente. Lei non distoglie gli occhi. Questo è un gioco, lo riconosco, un gioco che ho giocato molte volte prima. Il gioco degli sguardi, delle occhiate che dicono più delle parole, delle promesse silenziose che si scambiano due sconosciute in un luogo sospeso nel tempo.
Elena si scusa con il collega e inizia a camminare verso di me. Il cuore mi batte più forte. Si ferma accanto al mio sedile, le sue cosce a pochi centimetri dal mio braccio.
“Tutto bene, Sophie? Posso portarti un altro prosecco?”
Il modo in cui pronuncia il mio nome mi fa venire la pelle d’oca. È morbido, intimo, come se ci conoscessimo da anni.
“Sì, grazie” rispondo. “E forse anche un po’ d’acqua.”
“Arriva subito.”
Si china per prendere il calice vuoto, e questa volta la sua spalla sfiora la mia. Il contatto dura un secondo, ma mi attraversa come una scarica. Il suo profumo mi arriva alle narici: gelsomino e qualcosa di più caldo, più segreto.
Quando torna con le bevande, si ferma più a lungo. Appoggia una mano sullo schienale del sedile davanti al mio, e le sue dita sono vicinissime ai miei capelli.
“Vai a Madrid per lavoro o per piacere?” chiede, la voce bassa per non disturbare gli altri passeggeri.
“Lavoro. Una sfilata.”
“Sei una modella?”
Annuisco. Lei mi guarda con un interesse che va oltre la curiosità professionale. I suoi occhi scendono lungo il mio corpo, indugiano sulla camicetta trasparente, sulle gambe accavallate, sulle calze autoreggenti che intravede sotto l’orlo della gonna.
“Eres hermosa” dice, e non c’è adulazione nella sua voce, solo constatazione.
“Grazie. Anche tu.”
Sorride, e il sorriso le trasforma il viso, la rende meno hostess e più donna. “Devo continuare il mio giro. Pero volveré.”
La guardo allontanarsi di nuovo. Il formicolio alla base della schiena si è diffuso, mi attraversa le cosce, mi fa stringere le gambe. Questo gioco mi piace. Mi piace l’attesa, l’incertezza, il brivido di non sapere cosa succederà dopo.
Passa un’ora. Il prosecco è finito, l’acqua anche. La cabina è sempre più buia, la maggior parte dei passeggeri dorme con le mascherine sugli occhi. Io no. Io aspetto.
Elena torna. Questa volta non si ferma accanto al mio sedile. Si siede nel posto vuoto accanto al mio, il corridoio tra noi ma i suoi occhi fissi nei miei.
“Non riesci a dormire?” chiede.
“Troppo eccitata. Madrid mi aspetta.”
“Madrid è una città che sa accogliere.” Si sporge verso di me, e nella luce soffusa i suoi lineamenti sono morbidi, invitanti. “Ma anche questo aereo ha i suoi segreti.”
Il cuore mi salta in gola. “Che tipo di segreti?”
Elena sorride. “C’è un bagno in fondo alla cabina. Quello riservato all’equipaggio. È più grande degli altri. E ha una serratura molto robusta.”
Non dico nulla. Aspetto. Questo è il gioco, e conosco le regole.
“Se ti va di scoprirlo” continua lei, la voce un sussurro che si perde nel rombo dei motori, “sarò lì tra cinque minuti.”
Si alza e si allontana senza guardarsi indietro. Io rimango ferma, il respiro accelerato, le mani strette sui braccioli. Cinque minuti. Posso aspettare cinque minuti.
Guardo l’orologio. Passa un minuto. Due. Tre. Mi alzo, liscio la gonna, mi guardo intorno. La cabina è silenziosa, i passeggeri addormentati, i miei tacchi affondano nella moquette mentre cammino verso il fondo dell’aereo.
Il bagno è in fondo al corridoio, una porta bianca con una maniglia cromata. Busso due volte, leggermente. La porta si apre.
Elena è lì, nello spazio minuscolo illuminato dalla luce fredda dello specchio. Mi tira dentro e chiude la porta alle mie spalle. Il rumore della serratura è definitivo.
Lo spazio è claustrofobico, ma non importa. Siamo una di fronte all’altra, i nostri respiri che si mescolano nell’aria condizionata. Lei è più bassa di me, anche senza i miei tacchi, e deve alzare la testa per guardarmi negli occhi.
“Sapevo che saresti venuta” dice.
“Ero curiosa.”
“Solo curiosa?”
Le sue mani si posano sui miei fianchi, le dita che premono sulla stoffa della gonna. Io non mi muovo, non ancora. Lascio che sia lei a condurre.
“Curiosa di cosa?” chiede, le labbra vicinissime alle mie.
“Di te. Di questo. Di cosa succede quando due sconosciute si incontrano in un bagno a diecimila metri da terra.”
Elena sorride, e poi le sue labbra sono sulle mie. Il bacio è morbido, esitante all’inizio, come una domanda. Poi si fa più profondo, più urgente. Le sue mani scivolano dalla mia vita alla mia schiena, mi attirano a sé. Io le circondo il collo con le braccia, le mie dita tra i suoi capelli biondi, sciogliendo lo chignon finché i capelli non le ricadono sulle spalle.
Il rombo dei motori copre i nostri respiri. Lo specchio dietro di lei riflette la mia immagine: i capelli rossi scompigliati, la camicetta bianca mezza sbottonata, le labbra gonfie di baci. Non mi riconosco, e mi piace.
“Quiero tocarte” sussurra Elena contro il mio collo, le sue labbra che tracciano una linea di fuoco dalla mia mascella alla mia clavicola.
“Toccami, allora.”
Le sue dita trovano l’orlo della mia gonna, scivolano sotto, incontrano il pizzo delle autoreggenti. Si ferma, sorride contro la mia pelle.
“Autoreggenti” mormora. “Mi piace.”
“Lo so. Ti ho visto guardare.”
Le sue mani continuano a salire, lente, esplorando ogni centimetro di pelle. Io appoggio la testa contro la parete del bagno, gli occhi chiusi, il respiro irregolare. Le sue labbra trovano il mio orecchio, il mio collo, la curva del mio seno sopra la scollatura della camicetta.
“Sbottonami” dico, con voce roca.
Le sue dita abili slacciano i bottoni uno dopo l’altro, rivelando il reggiseno di pizzo nero . Si ferma a guardarmi, gli occhi scuri di desiderio.
“Eres magnífico” dice, e poi la sua bocca è su di me, sopra il pizzo, e io inarco la schiena, le mani nei suoi capelli.
Il bagno è minuscolo, ma in questo momento contiene tutto il mondo. I nostri corpi premuti insieme, il vapore che appanna lo specchio, il rumore dei motori che ci isola dal resto dell’universo.
Elena si inginocchia davanti a me, le mani che scivolano lungo le mie cosce, le labbra che tracciano una scia di baci sulla mia pelle. Solleva la gonna, scopre il pizzo delle mie mutandine, e sorride.
“Bianco e nero” dice. “I miei colori preferiti.”
Poi la sua bocca è su di me, sopra il pizzo, e io devo mordermi il labbro per non gemere troppo forte. Le sue dita agganciano l’elastico delle mutandine, abbassandole lentamente, e l’aria fredda del bagno incontra la mia pelle bollente.
I suoi baci sono ovunque, esplorano, assaggiano, rivendicano. Io mi aggrappo alle sue spalle, alle pareti del bagno, a qualsiasi cosa possa darmi stabilità mentre il mondo gira.
Quando si rialza, le sue labbra sono gonfie, i suoi occhi brillano. Mi bacia di nuovo, e io sento il mio sapore sulla sua lingua.
“Quiero que vengas por mí” sussurra contro le mie labbra.
Le sue dita scivolano dentro di me, prima una, poi due, mentre il suo pollice disegna cerchi lenti sul mio sesso. Io mi muovo contro la sua mano, inseguendo il piacere che cresce dentro di me come un’onda.
Il rombo dei motori si mescola ai nostri respiri, ai piccoli suoni che non riusciamo a trattenere. Vengo con un sospiro che è quasi un grido, il corpo scosso da fremiti, le mani strette sulle sue spalle.
Elena mi tiene mentre torno in me, le braccia intorno alla mia vita, le labbra sui miei capelli.
“Sei bellissima quando vieni” dice.
“Sono un disastro” rispondo, ridendo.
“Un disastro bellissimo.”
Ci sistemiamo come possiamo nello spazio ristretto. Io mi liscio la gonna, mi abbottono la camicetta, mi guardo allo specchio. I miei capelli sono un disastro, le mie labbra sono gonfie, le mie guance sono rosse. Non mi sono mai sentita più viva.
“Devo tornare al lavoro” dice Elena, sistemandosi la divisa. “Ma prima…” Si avvicina, mi bacia un’ultima volta, un bacio morbido che sa di promesse. “Se ti capita di volare di nuovo con questa compagnia, chiedi di me.”
“Lo farò.”
Sorride, apre la porta, scivola fuori. Io rimango nel bagno ancora un momento, a guardare il mio riflesso allo specchio. Sophie. La donna che ha preso un aereo per Madrid e ha trovato qualcos’altro lungo il percorso.
Quando torno al mio posto, la cabina è ancora silenziosa. Elena è in fondo all’aereo, sta parlando con un collega come se nulla fosse successo. I nostri sguardi si incrociano per un istante, e lei mi fa un piccolo sorriso segreto che solo io posso vedere.
Mi siedo, guardo fuori dall’oblò. Le luci di Madrid appaiono in lontananza, un tappeto scintillante che si stende sotto di noi. L’aereo inizia la discesa, e io sento la forza di gravità che mi spinge contro il sedile.
Madrid mi aspetta. La sfilata, le luci, i fotografi. Ma stasera, mentre atterriamo con un leggero sobbalzo sulla pista, penso solo a Elena, al suo profumo di gelsomino, alle sue mani sulla mia pelle.
Il telefono squilla mentre sono ancora sul taxi che mi porta in hotel. È Marcello.
“Sophie! Sei atterrata?”
“Sì, sto arrivando in hotel.”
“Perfetto. Domani mattina alle nove, prova generale. Porta la tua energia, quella che ti rende unica.”
Riattacco e guardo fuori dal finestrino. Madrid di notte è una città di luci e di ombre, di possibilità infinite. E io sono qui, pronta a raccontare un’altra storia.
Il blog mi aspetta. Storieaccanto. Le parole scorreranno sulle pagine come il mio passato scorre dietro di me. Ma questa notte, questa storia, è solo mia. Solo nostra. Mia e di Elena, la hostess dagli occhi azzurri che mi ha insegnato che il viaggio può essere più interessante della destinazione.
L’hotel è un palazzo storico nel centro della città. La mia camera è al quinto piano, con vista su una piazza illuminata dai lampioni. Mi spoglio lentamente, lasciando cadere la camicetta sul pavimento, seguita dalla gonna, dalle calze, dal reggiseno. Rimango in piedi davanti alla finestra, nuda, le luci della città che disegnano ombre sul mio corpo.
Il mio telefono è sul comodino. Lo prendo, apro il blog, inizio a scrivere.
“Quella notte in aereo, il lungo viaggio da Venezia a Madrid e il gioco malizioso con la hostess. Tra sguardi e occhiate, per poi trovarsi di nascosto nel bagno. Ero vestita con una camicetta bianca e una minigonna corta nera con calze autoreggenti e tacco a spillo. E lei era lì, con la sua divisa azzurra e i suoi occhi che promettevano mondi interi…”
Le parole scorrono, e con loro i ricordi. Il rombo dei motori, la luce fredda del bagno, le mani di Elena sulla mia pelle. Domani sarà un altro giorno, un’altra storia. Ma stasera, questa storia è mia. E di chiunque la legga.
