Il Tavolo di Vetro
Venerdì. Le tre del pomeriggio. La Sala Conferenze profuma di cuoio e legno lucido. Sono in piedi accanto alla porta, il blocco per gli appunti stretto al petto come uno scudo. I miei tacchi neri — quelli che Massimo preferisce, dodici centimetri di pelle lucida — ticchettano sul parquet mentre mi sposto di un passo.
Elena Conti entra alle tre in punto. Il suo taglio corto, audace nero incornicia un viso affilato, gli occhi verdi che scannerizzano la stanza in un istante. Indossa un abito grigio perla, aderente, che le scende appena sopra il ginocchio. Sotto il tessuto sottile si intuisce il pizzo della biancheria.
“Avvocato Ferretti.” La sua voce è velluto su vetro.
Massimo si alza dalla poltrona. “Signora Conti. Prego, si accomodi.”
Indica la sedia alla sua destra. Elena si siede, accavalla le gambe. Il vestito risale di qualche centimetro. Io resto in piedi.
“Stella, siediti qui.” Massimo indica il posto alla sua sinistra, quello solitamente riservato ai soci.
Esito. Non è il mio posto. Ma il tono non ammette repliche. Mi siedo, appoggio il blocco sul tavolo. Il legno è freddo sotto i polsi.
L’incontro comincia. Elena parla del suo divorzio, delle clausole, degli asset. Massimo annuisce, prende appunti. Io registro tutto, come sempre. Le parole scorrono — “liquidazione”, “affidamento”, “proprietà coniugale” — ma la mia attenzione si frammenta.
Perché la mano di Massimo è sul bracciolo della mia sedia.
All’inizio è un contatto lieve. Le sue dita lunghe sfiorano il mio avambraccio mentre si sporge per prendere un documento. Poi la mano scende. Si posa sul mio ginocchio.
Il respiro mi si ferma in gola.
Massimo continua a parlare con Elena, la voce impostata, professionale. Le sue dita invece si muovono sotto il tavolo. Risalgono lungo la coscia, lente, deliberatamente. Il tessuto della gonna si increspa sotto il suo palmo.
Stringo la penna più forte.
“Avvocato, crede che il tribunale accoglierà la richiesta?” chiede Elena.
Massimo risponde qualcosa sulla giurisprudenza recente. Le sue dita raggiungono l’orlo della gonna. Lo superano. Toccano la pelle nuda della coscia, appena sopra il bordo delle autoreggenti.
Un brivido mi percorre la spina dorsale. Sento il calore della sua mano attraverso il nylon sottile. Le dita tracciano cerchi lenti, ipnotici, mentre lui discute di beni immobili.
Mi mordo il labbro inferiore. Il mio corpo si tende come una corda di violino. Le cosce si stringono istintivamente, ma questo non fa che intrappolare la sua mano più vicino al centro del mio desiderio.
“Stella, i documenti del 2019?” La voce di Massimo è impassibile.
Apro la cartellina con dita tremanti. Trovo il foglio. Lo porgo. I nostri sguardi si incrociano per un istante. I suoi occhi grigi sono profondi, illeggibili. Ma la sua mano non si ferma.
Risale ancora. Oltre il pizzo delle autoreggenti. Sulla pelle nuda, morbida, sensibile. Il pollice disegna linee che mi fanno contrarre lo stomaco.
Elena sta parlando. Non la ascolto più. Sento solo il fruscio del nylon, il calore del palmo, il mio respiro che accelera.
Poi Elena si ferma.
I suoi occhi verdi si spostano su di me. Poi su Massimo. Poi di nuovo su di me. Il suo sguardo è acuto, penetrante. Ha notato qualcosa — il mio respiro irregolare, il rossore che mi sale dal collo, il modo in cui le mie spalle sono rigide.
“Signora Conti?” La voce di Massimo è controllata, ma la sua mano si ferma.
Elena sorride. È un sorriso lento, consapevole. Si sporge in avanti, i gomiti sul tavolo.
“Avvocato Ferretti, credo che la sua segretaria abbia bisogno di una pausa.”
Il silenzio cala nella stanza. Massimo ritrae la mano lentamente. Le sue dita sfiorano il mio ginocchio un’ultima volta prima di tornare sul tavolo.
“Stella sta bene” dice. Ma la sua voce ha una sfumatura diversa.
Elena si alza. Gira intorno al tavolo con passi misurati. I suoi tacchi non fanno quasi rumore sul tappeto. Si ferma dietro la mia sedia. Le sue mani si posano sulle mie spalle.
“Sei tesa, Stella.” Il suo tono è intimo. “Lascia che ti aiuti.”
Le sue dita affondano nei muscoli contratti del mio collo. Massaggio. Pressione. Un tocco professionale che presto diventa qualcosa di diverso. Le sue mani scendono lungo le clavicole. Si fermano sul primo bottone della mia camicetta.
“Elena—” comincio.
“Shh.” Il suo alito caldo sul mio orecchio. “Lo vedo come lo guardi. Come lui guarda te.”
Il mio sguardo scatta su Massimo. È immobile sulla sua sedia, gli occhi fissi su di noi. Le sue mani sono sul tavolo, le dita intrecciate. Il suo respiro è più pesante.
Elena slaccia il primo bottone. Poi il secondo. Il pizzo del mio reggiseno nero diventa visibile — delicato, trasparente nei punti giusti.
“Carino” mormora Elena. Le sue dita tracciano il bordo di pizzo. “Molto carino.”
Il terzo bottone. Il quarto. La camicetta si apre completamente. Il mio seno piccolo è racchiuso nel pizzo nero, i capezzoli già turgidi che premono contro il tessuto sottile.
“Massimo” dice Elena senza guardarlo. “Non è deliziosa?”
Lui non risponde. Ma vedo il rigonfiamento nei suoi pantaloni.
Le mani di Elena scendono lungo le mie braccia. Mi prende i polsi. Li guida verso l’alto, fino ad appoggiarli sul tavolo. Poi le sue dita tornano indietro — lungo i fianchi, sulla vita, fino all’orlo della gonna.
“Alzati” ordina.
Lo faccio. Le gambe mi tremano. Mi appoggio al tavolo, le mani piatte sul legno freddo.
Elena si posiziona dietro di me. Le sue mani sollevano la gonna lentamente, rivelando le autoreggenti nere, le cosce pallide, il perizoma di pizzo che copre appena il mio sesso.
“Guardala, Massimo.” La voce di Elena è un comando sommesso. “Guarda cosa hai fatto.”
La sua mano si abbatte sul mio fondoschiena.
Il suono riempie la stanza — uno schiocco secco, netto. Il dolore mi attraversa come una scossa elettrica. La guancia colpita brucia, formicola.
Un altro colpo. Più forte. Sulla stessa natica.
“Sei bagnata” sussurra Elena. La sua mano scivola tra le mie cosce. Le dita sfiorano il pizzo umido del perizoma. “Lo sento.”
Gemo. Non posso trattenermi. Il piacere si mescola al dolore, alla vergogna, all’eccitazione pura.
Massimo si alza. Gira intorno al tavolo. Si ferma accanto a noi, i suoi occhi grigi che divorano la scena — me piegata sul tavolo, la gonna sollevata, le mani di Elena che mi esplorano.
“Continua” dice a Elena. La sua voce è roca.
Elena sorride. Un sorriso felino. Le sue dita spostano il perizoma di lato. Il mio sesso è esposto, bagnato, pulsante. Lei lo accarezza — lento, delicato — mentre l’altra mano mi sculaccia di nuovo.
Il dolore si propaga attraverso il gluteo, si diffonde nel bacino. Il piacere si concentra nel clitoride, dove le sue dita danzano. Mi contorco sul tavolo, i documenti che scivolano a terra.
“Ti piace” dice Elena.
“Sì” sussurro.
“Più forte.”
“Sì.”
Lei mi sculaccia ancora. E ancora. Ogni colpo mi spinge contro le sue dita, che affondano nel mio sesso bagnato. Il rumore è osceno — carne contro carne, il suono vischioso delle mie fluidi che bagnano le sue dita.
Massimo si slaccia la cintura. Il suono metallico mi fa trasalire. Lo guardo con la coda dell’occhio — si è seduto sulla poltrona, i pantaloni aperti, il cazzo eretto in mano. Lo accarezza lentamente, gli occhi fissi su di me.
“Spogliala” dice.
Elena mi fa girare. Le sue mani slacciano la gonna, che cade a terra. Poi la camicetta, che scivola dalle spalle. Rimango in reggiseno di pizzo, autoreggenti e tacchi. Elena mi spinge contro il tavolo, mi fa piegare di nuovo.
“Le autoreggenti” dice Massimo. “Tienile.”
Le dita di Elena slacciano il reggiseno. I miei seni piccoli sono liberi, i capezzoli turgidi che si induriscono nell’aria condizionata. Lei li prende tra le dita, li pizzica, li tira. Io gemo, inarco la schiena.
Poi la sua bocca è sul mio collo. Baci lenti, caldi. Scende lungo la spalla, sulla clavicola, fino al seno. La sua lingua traccia cerchi intorno al capezzolo mentre le sue dita continuano a tormentare l’altro.
“Elena—” ansimo.
Lei alza la testa. I suoi occhi verdi brillano. “Dimmi cosa vuoi.”
“Ti prego.”
“Ti prego cosa?”
“Ti prego… scopami.”
